L’odeur des antiseptiques et des machines bourdonnantes flottait dans la chambre d’hôpital. Ma fille de cinq ans, Cora, était allongée sur le lit, serrant fermement son jouet en peluche préféré dans ses petites mains. Tout le monde a dit que ce n’était qu’une chute dans les escaliers. Tout le monde, sauf moi.
Chaque fois que son père, Liam, entrait dans la pièce, elle se rétrécissait à l’intérieur d’elle-même, tirant la couverture jusqu’à son menton. Il souriait aux infirmières alors qu’il lui apportait un ensemble de pizza jouet, parlant de cette voix calme et entraînée qui lui donnait l’air du père parfait. Mais j’avais vécu avec lui assez longtemps pour reconnaître la froideur de ses yeux.
