Le retour
Le jet privé s’est posé sur la piste de Santiago comme un murmure, un élégant fantôme fendant le brouillard matinal. Sebastián Ferrer sortit, son expression illisible derrière les lunettes de soleil teintées. À quarante-cinq ans, c’était un homme qui avait construit des empires avec des chiffres et du verre. Autrefois un garçon du sud du Chili, aujourd’hui un magnat international avec des bureaux à Hong Kong, New York et Londres.
Sa vie était immaculée : l’acier, le marbre et le silence. Son succès était devenu son armure, et la solitude le prix qu’il payait volontiers. Il n’avait pas vu ses parents, Manuel et Carmen, depuis près de six ans. Les appels étaient rares, courts et se terminaient toujours par le fait que sa mère disait : « Tout va bien, mon fils », même lorsqu’il savait que ce n’était pas vrai. Pour soulager sa culpabilité, il avait fait ce qu’il faisait de mieux : jeter de l’argent sur le problème.
Il avait envoyé un demi-million de dollars à son cousin Javier, avec des instructions simples : « Construisez-leur la meilleure maison du village. Assurez-vous qu’ils ont tout ce dont ils ont besoin. Ce matin-là , alors qu’un énorme accord en Asie n’a pas abouti, Sebastián s’est soudainement retrouvé avec quarante-huit heures libres – une anomalie dans sa vie parfaitement calculée.
De la fenêtre de son bureau, il regardait vers les Andes enneigées et ressentait quelque chose d’étrange : de la nostalgie, bien qu’il l’ait prise pour de l’ennui. Il voulait voir la maison qu’il avait payée, voir ses parents vivre confortablement. Sans le dire à personne, il a pris une décision impulsive. Pas de chauffeur, pas d’assistant. Il a pris sa Mercedes G-Wagon noir mat, a entré l’adresse de sa ville natale dans le GPS et a commencé à conduire vers le sud, vers un passé qu’il pensait avoir dépassé.
La tempĂŞte
L’autoroute s’est rapidement rétrécie en routes sinueuses, puis en chemins de gravier accidentés. Le ciel sec de Santiago s’assombrit en devenant gris épais, et bientôt la pluie commença – une tempête du sud, féroce et sans fin.
Alors que la pluie battait le pare-brise, les souvenirs remontaient à la surface. Le bruit de l’eau qui coule des plafonds qui fuient, l’odeur du bois de chauffage humide, le froid constant des vêtements humides. Il s’était promis un jour qu’il ne ressentirait plus jamais ce genre de froid.
Il sourit avec arrogance. Plus maintenant, pensa-t-il. Ses parents regardaient probablement la pluie à travers une fenêtre à double vitrage dans une nouvelle maison chaude. Il était sur le point de voir la preuve du chemin qu’il avait parcouru.
Mais quand il arriva au village, tout lui semblait plus petit, plus terne, plus pauvre qu’il ne s’en souvenait. Les maisons en bois autrefois colorées étaient maintenant grises et usées, les rues épaisses de boue. Il tourna dans la vieille rue où il avait grandi, s’attendant à voir une nouvelle maison lumineuse.
Il n’y avait pas de nouvelle maison.
Seulement la même maison en bois fragile, qui s’affaisse sous des années de pluie.
Et puis il les a vus.
