Au bar, plusieurs étudiants se sont moqués de ma femme et se sont moqués de moi en partant. J’ai juste souri – vingt ans dans le Corps des Marines enseignent la patience. Mais quand ils nous ont suivis dehors, ils ont compris pourquoi ce sourire n’a jamais disparu de mon visage.

Il prit une bouffée, sauvagement, maladroitement. J’ai reculé. Sa poitrine rencontra ma main ; Il trébucha, essoufflé. « Le vrai pouvoir, dis-je doucement, n’effraie pas. »

Un autre s’est précipité pour attaquer. Il a touché le sol à côté de son ami. Les deux autres se figèrent, la peur s’insinua dans l’endroit où vivait autrefois l’orgueil. « Va-t’en », ai-je dit. Et ils sont partis.

Plus tard, à la maison, Sarah a chuchoté : « Tu ne leur as pas fait de mal ? »

« Non », ai-je dit. « Je leur ai juste appris ce que leurs pères n’ont jamais fait : le respect. »

Quelques jours plus tard, le propriétaire du bar a appelé. « Ces garçons sont de retour », a-t-il déclaré. « Ils se sont excusés. » L’un d’eux m’a même écrit une lettre – son père était aussi soldat.

J’ai souri. Peut-être que le monde est encore en train d’apprendre, leçon après leçon.

Ce soir-là, Sara et moi sommes retournées au même restaurant. J’ai réalisé que la paix n’est pas quelque chose que l’on attend. C’est quelque chose qui est défendu avec calme, patience et amour.