He looked from his wife to his father, then stopped at the closed door behind Lara.
“What’s going on here?” – his voice shaking with anger
Lara stammered:
“Miguel… you’ve gone home, I thought—”
But Miguel interrupted, walking straight in, pointing at his father:
“Dad, I want to hear the truth. Every time I’m away, why do you call Lara to your room? Don’t say it’s just about the house!”
The air thickened.
Mr. Ernesto stood up, his face no longer stern but tired.
He sighed, took out the wooden box, and opened the lid.
À l’intérieur se trouvait un vieil album photo, des photos en noir et blanc d’une jeune femme et des lettres jaunes.
« C’est ta mère, mon fils », a-t-il dit, la voix étranglée.
« Je voulais vous faire un cadeau – un livre qui raconterait l’histoire de l’amour que votre mère et moi avions avant sa mort.
Mais je ne sais pas écrire, ni choisir une image.
J’ai donc demandé de l’aide à Lara, mais je ne veux pas que tu le saches.
Je ne veux pas que tu sois blessé quand tu te souviendras d’elle.
Miguel était stupéfait.
Il se tourna vers Lara.
Elle hocha la tête, les larmes coulant.
« Papa, je ne veux pas te le dire, parce que j’ai peur que tu sois triste à nouveau. Je veux juste aider papa à terminer l’album qu’il va t’offrir pour ton anniversaire.
Miguel s’effondra, serrant l’album dans ses bras.
« Père, Lara… Pardonne-moi. Je pensais… Tu me trahissais.
Lara s’étouffa avec ce qu’il disait. Ernesto posa sa main sur l’épaule de son fils et dit doucement : « Mon fils, il n’y a plus de douleur pour un père qui sait pardonner. »
Cette nuit-là, ils se sont assis tous les trois ensemble.
Sur la table, il y avait de vieilles photos de leur défunte mère :
Son sourire, ses cheveux, les lettres d’amour fanées.
Lara a aidé à organiser chaque photo, Miguel a écrit les légendes et Ernesto a raconté chaque souvenir.
Chaque histoire était comme une pièce d’un puzzle qui constituait l’image de sa défunte mère.
La porte de la pièce qui avait été autrefois fermée et pleine de secrets était maintenant ouverte, laissant la lumière inonder la petite maison.
Cette lumière a non seulement dissipé les ténèbres de l’incompréhension, mais a également illuminé l’amour qui semblait s’être endormi en chaque personne.
Et avec le bruit de la pluie tombant sur la véranda de Quezon City cette nuit-là, les gens ont entendu des rires – pas forts, pas bruyants – mais assez pour savoir : parfois, l’amour familial ne prend qu’une seconde à comprendre, mais toute une vie à maintenir.
