Mais je me suis souvenu de ce que signifiait être fatigué.

D’être submergé.

Debout dans un magasin, tenant une combinaison une pièce à 5 $ à la main, et se demandant si vous pouvez vous la permettre.

Alors j’ai scellé la boîte.

Payé pour l’expédition.

Et je l’ai envoyé dans le monde entier – sans aucune attente.

Que de l’espoir.

📅 Les mois ont passé. J’ai failli oublier.

La vie a continué.

Ma fille a grandi.

La boîte a disparu de la mémoire.

La partie silencieuse de moi s’est demandée :

L’a-t-elle compris ?

Était-ce même vrai ?

Mais je me suis dit :

Même s’ils ne le font pas, ces vêtements sont maintenant avec quelqu’un. Peut-être qu’ils ont donné de la chaleur. Peut-être qu’ils ont apporté un soulagement.

Et cela suffisait.

Puis, près d’un an plus tard, la sonnette a sonné.

Pas de note.

Pas de numéro de suivi.

Un petit paquet à ma porte.

Ouvert.

À l’intérieur, il y avait une lettre.

Et des photos.

Une fille, radieuse, souriante, tournoyante, vêtue de la même robe que j’avais moi-même pliée.

Sa mère a écrit :