Le restaurant était de ces endroits où même le silence semblait un luxe – un espace raffiné et serein où les voix ne s’élevaient jamais et où la musique flottait comme un léger souffle de violons. Les tables étaient nappées de linge blanc immaculé et les couverts brillaient sous la douce lueur des lustres en cristal. En face de moi était assise ma fille, Rachel, une femme de trente-huit ans que j’avais élevée seule après la disparition prématurée de mon mari, Robert. Il était décédé lorsqu’elle avait douze ans, me laissant jongler entre une modeste auberge de bord de mer en difficulté et mon rôle de mère et de père. Cette auberge, qui peinait à survivre, s’était transformée en une chaîne d’hôtels de charme que je venais de vendre pour quarante-sept millions de dollars. C’était la fin d’un chapitre et le début d’un autre. Des années d’efforts acharnés, de nuits blanches et d’innombrables sacrifices – tous consacrés à lui offrir la vie dont j’avais toujours rêvé pour elle.
« À ta santé, maman. » Rachel leva son verre de champagne, les yeux brillants d’une émotion que j’interprétai comme de la fierté. « Quarante-sept millions. Tu te rends compte ? Tu es incroyable. »
J’ai souri et j’ai doucement tapoté mon verre de jus de canneberge contre le sien. Mon cardiologue avait été clair : l’alcool était proscrit. Avec ma tension artérielle instable, je ne voulais prendre aucun risque. « À notre avenir, mon amour. »
Rachel était absolument ravissante ce soir-là. Elle portait l’élégante robe noire que je lui avais offerte pour son dernier anniversaire, ses cheveux bruns — si semblables aux miens à son âge — coiffés en un chignon sophistiqué. À côté d’elle était assis Derek, son mari depuis cinq ans, arborant ce sourire charmeur et impeccable qui m’avait toujours troublée, sans que je puisse jamais vraiment en comprendre la raison.
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