Je suis allé dans le garage juste pour attraper une vieille boîte à outils !

Mais pour des raisons que je ne peux pas expliquer, je me suis senti attiré par cela ce jour-là. En entrant à l’intérieur, je marchais le long du mur, passant devant les boîtes empilées et les étagères poussiéreuses, quand quelque chose a attiré mon attention dans le coin le plus éloigné. Là, derrière la vieille armoire que nous avions utilisée pendant des années pour ranger les restes de pots de peinture et les outils cassés, quelque chose d’inhabituel se cachait.

Au début, je n’arrivais pas à comprendre. Il était grand, de forme étrange et recouvert d’un épais revêtement blanc grisâtre qui ressemblait à de la poussière. Mais ensuite, il a bougé. Pas tout, juste de petites parties, qui se contractaient d’une manière qui me faisait dresser les poils de la nuque. Je me suis figé, le regard fixe. Puis je me suis approché, et c’est à ce moment-là que l’air lui-même a semblé baisser en température.

Ce que j’ai vu m’a fait me tordre l’estomac. C’était un nid, pas une simple toile dans un coin, pas le genre de chose que l’on balaie avec un balai. C’était énorme, tentaculaire comme une forteresse vivante à l’arrière de l’armoire. Cela n’avait pas l’air réel, du moins pas comme tout ce que j’avais jamais vu. La structure était épaisse, dense et fibreuse, filée à partir de ce qui ressemblait à des couches et des couches de coton et de toiles d’araignée enchevêtrées dans un cocon tourbillonnant.

À l’intérieur, le nid palpitait de vie. Des dizaines, peut-être des centaines, de minuscules araignées rampaient à sa surface, se faufilant comme des ouvriers du bâtiment sur des échafaudages. D’autres restaient immobiles, attendant, comme s’ils gardaient quelque chose. Et puis je les ai vus : de petites grappes d’œufs blancs, bien rangés à l’intérieur, attendant juste d’éclore. L’ensemble de la structure n’était pas seulement une toile. C’était une ville. Un écosystème caché qui avait prospéré, grandi et s’étendait à quelques mètres de l’endroit où nous vivions.

Mon premier réflexe n’a pas été de crier. Au lieu de cela, je me suis figé. Ma poitrine s’est serrée, mon cœur a battu et, pendant un instant terrifiant, j’ai pensé que ce bruit pourrait attirer les créatures vers moi. Et puis, sans prévenir, mon corps a réagi. Je me suis enfui. Je suis sorti du garage en courant aussi vite que possible, j’ai claqué la porte derrière moi et je suis resté dehors, à bout de souffle, serrant ma poitrine comme si je venais de distancer quelque chose de mortel.

Pendant une heure entière, je n’y suis pas retourné. J’ai fait les cent pas, rejouant l’image dans ma tête, essayant de me convaincre que peut-être je l’avais imaginée. Peut-être que ce n’était pas si grave. Mais aucune rationalisation n’a fonctionné. Je savais exactement ce que j’avais vu.

Quand j’y suis finalement retourné, je n’étais pas seul. Mon mari est venu avec moi. Gêné, j’ai chuchoté à propos de ce que j’avais trouvé, m’attendant à ce qu’il rit et me dise que j’exagérais. Au début, il a ri. Mais à la seconde où il regarda derrière l’armoire, le sourire disparut de son visage. Ses yeux s’écarquillèrent et toute son expression se durcit. C’est là que j’ai su que ce n’était pas seulement moi. C’était réel, et c’était pire que ce que j’avais imaginé.

Les toiles s’étendaient plus loin que je ne l’avais remarqué, de fins brins de soie s’entrelaçant sur les murs et les étagères. Le cabinet était devenu un sanctuaire, un vivier. Les œufs s’accrochaient en grappes comme de petites perles d’effroi, preuve de la durée de la construction de ce monde caché. Chaque toile d’araignée que j’avais ignorée au fil des mois avait maintenant un sens : elles faisaient partie de quelque chose de beaucoup plus grand, quelque chose que je n’avais pas voulu voir.

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