Les pleurs semblaient sans fin.
Les cris de la petite Nora résonnaient dans la cabine luxueuse de l’avion Boston-Zurich. Les passagers de première classe, assis mal à l’aise sur des sièges en cuir, échangèrent des regards irrités et des soupirs étouffés.
Henry Whitman, le milliardaire et roi des conseils de surveillance, se sentait complètement impuissant.
Habitué à tout contrôler et à changer le destin d’un simple coup de stylo, il était désormais incapable de réconforter le nourrisson dans ses bras. Son costume était froissé, ses cheveux en désordre, des gouttes de sueur brillaient sur son front. Pour la première fois depuis des années, il se sentit vulnérable.
« Monsieur, elle est peut-être juste fatiguée », marmonna doucement l’hôtesse de l’air.
Il hocha la tête, même si la panique montait en lui.
Sa femme est morte quelques semaines après la naissance de Nora, le laissant seul avec un nouveau-né et tout un empire à gérer. Cette nuit-là, les murs de son contrôle commencèrent à s’effondrer.
