Le temps a passé. Daniel a grandi, et je suis devenu une partie inséparable de sa vie. Les visites sont devenues des dîners, les dîners sont devenus de courts voyages, et sans nous en rendre compte, nous étions à nouveau une famille, imparfaite, mais réelle.

Un dimanche, lors d’un pique-dans le parc Metropolitan, Daniel a couru chercher des fleurs. Quand il est revenu, il m’en a donné un à moi et un à sa mère.
« Maintenant, vous devez vous remarier », a-t-il dit en riant.

Althéa rit aussi, mais il y avait quelque chose de différent dans ses yeux, une vieille et douce étincelle, la même que lorsque nous étions jeunes.

Cette nuit-là, quand nous l’avons laissé pour la nuit, elle m’a appelé sous le porche. Le vent était léger et le ciel était dégagé.
« Vous savez… » Elle a dit : « Parfois, je pense que Dieu n’a jamais voulu que nous ayons un enfant biologique. Il voulait que nous ayons Daniel. Il attendait juste que nous nous revoyions.

Je l’ai regardée et, pour la première fois depuis des années, j’ai senti que tout avait un sens.

« Je pense que le destin n’attendait que le bon moment », ai-je répondu.

Elle a souri, puis, sans un mot, nous nous sommes embrassés. Le temps s’est arrêté. Le passé, avec toute sa douleur, semblait enfin trouver la paix dans le présent.

Cinq ans après cette nuit pluvieuse, la photo sur le mur avait changé. Maintenant, il y avait trois visages : le sien, le mien et celui de Daniel, souriant avec le même éclat qu’auparavant, mais cette fois, sans absences, sans culpabilité, sans secrets.

Et chaque fois que je regarde cette photo, je me souviens de ce que j’ai appris trop tard : que le véritable amour n’a pas besoin d’être parfait pour durer ; Il suffit d’être assez sincère pour recommencer.

Parce que parfois, l’erreur la plus profonde que nous commettons n’est pas de perdre celui que nous aimons, c’est de penser que l’amour est fini, alors qu’il attendait simplement une nouvelle raison d’exister.