Ma fille enceinte de neuf mois est arrivée à 5 heures du matin, le visage meurtri. Mon gendre m’a appelé : « Tu ne sais pas à qui tu as affaire. » Il ne savait pas que sa mère était détective depuis vingt ans.

La sonnette à l’aube

La sonnette de ma porte a brisé le calme de mon appartement à 5 heures du matin – brusque, urgente, désespérée.
Je me suis réveillé en sursaut, le cœur battant, une peur froide rampant le long de ma colonne vertébrale. Après vingt ans en tant que détective des homicides, je savais une chose avec certitude : personne n’apporte de bonnes nouvelles à votre porte avant le lever du soleil.

Encore à moitié endormi, j’ai enfilé la vieille robe que ma fille, Anna, m’avait offerte à Noël dernier et j’ai marché tranquillement jusqu’à la porte.
À travers le judas, j’ai vu un visage que je connaissais mieux que le mien – enflé, strié de larmes et rempli de douleur.
C’était Anna. Mon seul enfant. Enceinte de neuf mois.

Ses cheveux blonds étaient emmêlés, sa fine chemise de nuit à peine cachée sous un manteau usé et ses pantoufles étaient trempées par la pluie froide de mars.