Elle l’a dit avec tant de désinvolture, comme si les rêves de ma fille ne signifiaient rien. Ils le méritent mieux. Ses mots ont fait plus mal que le vol lui-même. Les mains de ma fille de sept ans étaient encore agrippées au pot vide lorsque je suis entré dans le salon. Les pièces de monnaie avaient disparu, les billets avaient disparu, et ma sœur était assise là, complaisante, avec des bracelets brillants, achetés avec de l’argent qui ne lui appartenait pas.
Les larmes de ma fille ont tout effacé sauf la vérité. Je n’allais pas le laisser comme ça. Je n’ai pas crié, je n’ai pas discuté. Mes parents secouaient déjà la tête, debout à ses côtés, comme toujours. C’est une mère célibataire. Ses enfants en ont plus besoin, ont-ils dit, comme si cela justifiait de voler l’enfant. J’ai ravalé chaque mot, chaque once de rage, et j’ai souri à la place.
