« Elle est tombée dans les escaliers », a-t-il dit rapidement au médecin, avant même que je puisse dire un mot.
Le docteur Marcus Hall ne lui prêta guère attention. Son regard restait fixé sur moi, pensif et silencieux, d’une manière qui semblait délibérée. D’une voix mesurée, il me demanda si j’avais déjà eu des « accidents ». Ethan se tenait près du lit, la main posée sur mon épaule — non pas pour me réconforter, mais pour affirmer ma présence. Un avertissement.
Le médecin s’immobilisa soudain. Son regard se fixa sur quelque chose derrière mon oreille. Doucement, il écarta une mèche de mes cheveux, révélant un hématome qui ressemblait indubitablement à des empreintes digitales. Son visage changea – légèrement, mais suffisamment. Il avait compris.
« Claire, dit-il calmement, cela vous dérangerait-il si je vous parlais seul un instant ? »
Ethan se raidit. « Est-ce vraiment nécessaire ? »
Le docteur Hall ne lui répondit pas. Son regard ne quittait pas le mien. Et dans ce bref mais pesant silence, la vie que j’avais passée des années à dissimuler commença à se fissurer.
L’air était suffocant. Ethan serra plus fort. La patience du médecin s’amenuisait. Et au fond de moi, je le sentais : quelque chose allait se briser.
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