Avant mon départ, le docteur Hall est venu me voir une dernière fois. « Claire, » a-t-il dit, « ce que vous avez fait aujourd’hui est courageux. Ce n’est que le début. »
Ma gorge s’est serrée. « Merci… de m’avoir reçue. »
«Toujours», dit-il.
Cette nuit-là, dans une chambre d’abri silencieuse, aux draps propres et à la lumière tamisée, je suis restée éveillée à repasser en boucle tous les événements. Je m’attendais à de la culpabilité, de la peur, des regrets. Au lieu de cela, un étrange calme s’est installé.
Je n’étais pas guérie. Mais je n’étais plus invisible.
Les jours suivants se sont enchaînés à un flot incessant de paperasse, de réunions et d’appels téléphoniques. Chaque tâche ardue me semblait une étape cruciale pour recoller les morceaux de ma vie. J’ai demandé une ordonnance de protection. J’ai commencé une thérapie. J’ai finalement avoué la vérité à ma sœur, et elle a pleuré.
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