Ethan, tapi dans l’ombre, écoutait les conversations sur la maison qui ne lui appartenait plus. Il se répétait qu’il n’avait besoin que d’un jour. Un jour pour découvrir la vérité.
Le matin inondait les gratte-ciel en verre, baignant le penthouse d’une lumière dorée et douce.
Ethan se versa une tasse de café et attendit. Il dormait à peine. La faible lumière de l’appareil photo vacillait derrière le vase dans la cuisine. Ruth s’affairait en silence, pliant son linge avec des mouvements lents et prudents, comme si elle avait peur de troubler l’atmosphère.
Clare apparut, et l’odeur de son parfum emplit la pièce.
« Tu t’es levé tôt », dit-elle en s’étirant. « J’ai dit à Ruth de polir les argenteries avant midi. »
Ethan resta sérieux. Les mains de Ruth tremblaient alors qu’elle soulevait le plateau. Le bleu sur son bras s’est accentué pendant la nuit. Il la vit grimacer alors que Clare se frottait contre elle, bien trop fort.
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