Le manoir de Thorne était une cage dorée, et j’étais son plus bel oiseau. Pendant deux ans, j’ai vécu entre ses murs de marbre, dans un luxe silencieux et suffocant. Maintenant, au huitième mois de grossesse, la cage semblait plus petite que jamais et l’air plus rare. L’enfant, mon enfant, était un rappel constant et continu que cette vie n’appartenait plus seulement à moi. C’est lui qui m’a poussé à persévérer et, comme j’allais bientôt le découvrir, la raison pour laquelle j’ai dû fuir.
J’étais dans une immense bibliothèque de deux étages, l’odeur épaisse du vieux cuir et de la pâte de citron dans l’air. Une crampe soudaine et aiguë m’a attrapé dans le bas du dos – un inconfort courant ces dernières semaines. Je me suis levé et je me suis dirigé vers le bureau voisin, où Julian tenait une carafe d’eau glacée. Lorsque ma main a touché la poignée en laiton ornée, j’ai entendu leurs voix venant de l’intérieur : Julian et sa mère, Geneviève. Je me figeai, retirant instinctivement ma main et me cachant derrière un lourd rideau de velours. Ils ne m’ont pas vu.
La voix de Geneviève était nette, clinique, comme celle d’un PDG discutant d’une prise de contrôle hostile. « L’accouchement est prévu pour le dixième. Le Dr Marcus m’assure que l’anesthésie ne laissera pas de souvenirs durables. Il croira simplement que c’était une naissance compliquée.
— Et la colonie ? demanda Julian d’un ton dépourvu d’émotion. « Est-ce suffisant pour la faire taire ? »
« C’est trop pour une femme avec son environnement », a répondu Geneviève avec un soupir dédaigneux. « Il le traitera comme un bénéfice exceptionnel, et non comme un paiement. Une pure rupture. Ce sera plus propre de cette façon. L’héritier restera à sa place, et nous pourrons commencer à le préparer sans aucun… distractions sentimentales ».
