Au huitième mois de grossesse, j’ai entendu mon mari milliardaire et sa mère comploter pour voler mon bébé juste après la naissance. « Elle croira simplement que c’était un accouchement compliqué », a déclaré sa mère. J’ai trouvé son sac de voyage avec un faux passeport et j’ai appelé la seule personne qui pouvait l’aider : mon père, un ancien espion avec qui je n’avais aucun contact. Mais alors que j’essayais de monter à bord d’un jet privé pour me libérer, un agent de sécurité m’a arrêté. « Votre mari a acheté cette compagnie aérienne hier soir », a-t-il souri ironiquement. « Il t’attend. » Mais il n’avait aucune idée de qui se tenait à quelques pas de moi…
Héritier. Pas leur petit-fils. Pas mon fils. Des actifs qui doivent être entretenus. Une distraction sentimentale qui doit être éliminée. L’horreur était si profonde, si absolue, qu’elle la faisait s’alléger. La brume de ma vie dorée s’est dissipée, remplacée par la clarté froide et dure d’un survivant. Je n’ai pas pleuré. Je n’ai pas crié. Je me suis éloigné de la porte, me déplaçant silencieusement, et je me suis retiré dans mon appartement. J’étais allongé immobile sur le lit, faisant semblant de dormir, et mon esprit s’emballait, construisant laborieusement une issue de secours brique par brique. Je ne pouvais pas les combattre sur leur territoire. J’ai dû courir.
Cette nuit-là, tandis que Julien dormait dans le sommeil silencieux des nobles, je me déplaçais dans un silence dont j’ignorais l’existence. Ma cible était son bureau, plus précisément un coffre-fort ignifuge caché derrière un faux mur de livres. Julian se vantait souvent de son sac de vie « de crise », le fantasme d’un homme paranoïaque et riche. Pour moi, c’était maintenant une bouée de sauvetage. Cette combinaison était notre anniversaire – un choix sentimental fade pour un homme aussi cynique.
Le coffre-fort s’ouvrit avec un soupir silencieux. Le sac était en place. À l’intérieur : des piles d’argent liquide dans différentes devises, un trousseau de clés de voiture intraçables et une mallette en cuir avec des passeports. Cela m’a coupé le souffle. Julian avait trois passeports sous des pseudonymes différents, mais le quatrième… le quatrième était un passeport canadien portant le nom de famille « Anna Fischer ». Et la photo, savamment et parfaitement traitée, me représentait. Il avait un plan d’urgence pour disparaître et, dans son arrogance, il a truqué mon échappatoire. Dans la poche latérale, il y avait un téléphone carte, toujours dans un étui en plastique.
