Là se tenait Barbara, sa petite amie, impeccablement vêtue de vêtements de marque, les cheveux parfaitement coiffés, le visage déformé par une haine pure comme Rafael n’en avait jamais vue. À ses pieds, étendue sur le sol froid du couloir, gisait Doña Marta, sa mère, cette femme de 68 ans qui l’avait élevé seule, qui avait travaillé des années durant pour lui offrir une éducation, qui n’avait jamais élevé la voix contre qui que ce soit, recroquevillée là, le visage marqué par les larmes et le sang qui coulait d’une coupure au front.
La voix de Barbara résonna dans le manoir avec une cruauté qui semblait venir des profondeurs de l’enfer : « Bientôt, tu seras dans une maison de retraite loin d’ici, où ton fils ne te retrouvera jamais. Jamais. » Puis, Rafael vit Barbara lever le pied pour donner un coup de pied à sa mère dans les côtes. Il vit Doña Marta se recroqueviller encore davantage, gémissant de douleur, ses mains tremblantes tentant de se protéger le visage. Il vit Marina, la fille de la bonne et une amie d’enfance, essayer de s’interposer, mais elle fut repoussée contre le mur.
« Je vous en prie… » murmura Doña Marta, la peur au ventre. « Je vous en prie, ne me séparez pas de mon fils. Je vous en supplie. » Le temps sembla s’arrêter.
Rafael resta figé pendant deux secondes seulement, son esprit tentant de comprendre l’impossibilité de ce qu’il voyait. La femme qu’il devait épouser le lendemain, celle qui, pendant des mois, avait appelé sa mère « Maman » avec tant d’affection, celle qui apportait des cadeaux, qui étreignait Doña Marta avec une tendresse apparente, qui prétendait être la belle-fille parfaite… tout n’était que mensonge. Absolument tout.
Le cri de Rafael résonna dans le manoir avec une telle force que Barbara s’arrêta net, refusant de remettre le pied en place. Elle tourna la tête et, pour la première fois depuis des mois, Rafael vit une véritable terreur dans ses yeux. Non pas la terreur de ce qu’elle faisait, mais la terreur d’avoir été découverte.
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