La fille de mon mari, âgée de cinq ans, mangeait à peine depuis qu’elle vivait chez nous. « Pardon, maman… je n’ai pas faim », me répétait-elle soir après soir.

La voiture de patrouille est arrivée en moins de dix minutes. Dix minutes qui m’ont paru une éternité. Pendant tout ce temps, je n’ai pas lâché Lucía une seule seconde. Je l’ai enveloppée dans une couverture et nous nous sommes assises sur le canapé. La douce lumière du salon contrastait fortement avec le sentiment que le monde venait de s’effondrer sous nos pieds.

Les policiers sont entrés discrètement, sans faire de mouvements brusques, comme s’ils savaient déjà que le moindre bruit soudain risquait de briser le peu de confiance qui restait à cette petite fille. Une agente aux cheveux bouclés s’est agenouillée près de nous.

« Bonjour, ma chérie. Je m’appelle Clara. Je peux m’asseoir avec toi ? » a-t-elle demandé d’une voix si douce que j’ai moi-même ressenti un léger soulagement.

Lucía a hoché légèrement la tête.

Clara a réussi à lui faire répéter ce qu’elle m’avait dit : que quelqu’un lui avait appris à ne pas manger quand elle

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