La fille de mon mari, âgée de cinq ans, mangeait à peine depuis qu’elle vivait chez nous. « Pardon, maman… je n’ai pas faim », répétait-elle soir après soir. Son assiette restait toujours vide. Mon mari se contentait de dire : « Elle finira par s’y habituer. » Mais un soir, alors qu’il était en voyage d’affaires, elle m’a dit : « Maman… il faut que je te dise quelque chose. » Dès que j’ai entendu ses mots, j’ai immédiatement appelé la police.
Lorsque j’ai épousé Javier et que nous avons emménagé ensemble à Valence, sa fille Lucía, âgée de cinq ans, est venue vivre chez nous définitivement. C’était une petite fille timide aux grands yeux noirs qui semblaient tout observer avec un mélange de curiosité et de prudence. Dès le premier jour, j’ai remarqué quelque chose d’étrange : aux repas, elle ne mangeait jamais rien.
Je préparais des omelettes, du riz au four, des lentilles, des croquettes – des plats que n’importe quel enfant mangerait normalement avec appétit. Mais elle se contentait de déplacer sa fourchette, de baisser les yeux et de murmurer :
« Désolée, maman… je n’ai pas faim. »
Ce mot – Maman – me surprenait à chaque fois ; il était doux, mais il recelait une lourdeur. Je lui souriais, j’essayais de ne pas la brusquer et je m’efforçais de créer un environnement rassurant. Mais rien n’y faisait. Son assiette restait intacte soir après soir, et elle ne parvenait à manger qu’un verre de lait le matin.
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