La fille de mon mari, âgée de cinq ans, mangeait à peine depuis qu’elle vivait chez nous. « Pardon, maman… je n’ai pas faim », me répétait-elle soir après soir.

« Maman… je dois te dire quelque chose. »

Ces mots m’ont glacé le sang. Je l’ai prise dans mes bras et nous nous sommes assis sur le canapé. Elle a regardé autour d’elle, comme pour s’assurer que personne d’autre n’était là, puis elle a murmuré quelque chose qui m’a coupé le souffle.

Une phrase si courte, si fragile, si dévastatrice… Je me suis immédiatement levée, tremblante, et je suis allée directement au téléphone.

« Ça ne peut pas attendre », me suis-je dit en composant le numéro.

Quand la police a répondu, ma voix était à peine audible.

« Je suis… je suis la belle-mère d’une petite fille. Et ma belle-fille vient de me dire quelque chose de très grave. »

L’agent m’a demandé de m’expliquer, mais je pouvais à peine parler. Lucía était toujours à mes côtés, me serrant fort dans ses bras.

Alors la jeune fille, à peine audible, répéta ce qu’elle venait d’avouer.

Et en entendant cela, l’agent a dit quelque chose qui m’a fait bondir le cœur.

« Madame… restez en lieu sûr. Nous avons déjà dépêché une voiture de patrouille. »

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