La voiture de patrouille est arrivée en moins de dix minutes. Dix minutes qui m’ont paru une éternité. Pendant tout ce temps, je n’ai pas lâché Lucía une seule seconde. Je l’ai enveloppée dans une couverture et nous nous sommes assises sur le canapé. La douce lumière du salon contrastait fortement avec le sentiment que le monde venait de s’effondrer sous nos pieds.
Les policiers entrèrent discrètement, sans faire de mouvements brusques, comme s’ils savaient déjà que le moindre bruit soudain risquait de briser le peu de confiance qui restait à cette petite fille. Un agent aux cheveux bouclés s’agenouilla près de nous.
« Salut ma chérie. Je m’appelle Clara. Je peux m’asseoir avec toi ? » demanda-t-elle d’une voix si douce que même moi, j’ai ressenti un léger soulagement.
Lucía hocha légèrement la tête.
Clara a réussi à lui faire répéter ce qu’elle m’avait dit : que quelqu’un lui avait appris à ne pas manger quand elle « se comportait mal », que c’était « mieux ainsi », que « les gentilles filles ne demandent pas à manger ». Elle n’a cité personne. Elle n’a accusé personne directement. Mais l’implication était claire, et cela m’a brisé le cœur de l’entendre le répéter.
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