Au début, il n’y avait que des cris. Puis les bousculades. Puis les gifles. Rapidement, la violence est devenue une habitude, comme son seul moyen d’exprimer la rage qu’il ne pouvait maîtriser. Chaque matin, j’apprenais à dissimuler les preuves sous du fond de teint, des manches longues et des sourires forcés. Au travail, je racontais les mêmes mensonges : j’avais heurté une porte, glissé dans la cuisine, fait un effort excessif à la salle de sport. Le mensonge était devenu un réflexe.
Puis un soir, après une dispute pour une broutille – des pâtes brûlées –, il m’a frappée avec une violence inouïe. Ma vision s’est brouillée. Les ténèbres m’ont envahie.
Quand j’ai repris conscience, la lumière crue des néons m’éblouissait tandis qu’une infirmière ajustait la perfusion dans mon bras. Ethan était assis, raide comme un piquet, dans un coin, le visage soigneusement figé pour paraître inquiet.
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