Espoir.
Quelques instants plus tard, l’avocate est arrivée. Elle s’appelait Rachel. Elle s’est assise à côté de moi, m’a tendu des mouchoirs et m’a parlé doucement, comme si j’étais une personne et non un simple dossier.
« Claire, dit-elle, quoi que tu décides, tu ne seras pas seule face à cette épreuve. »
Pour la première fois, j’ai cru à ces mots.
Les heures suivantes se déroulèrent lentement, avec précaution, comme un sauvetage discret. Rachel expliqua chaque option sans pression : hébergement d’urgence, ordonnances de protection, rapports, soutien psychologique, planification financière. Chaque étape était terrifiante. Chaque étape était aussi une porte ouverte.
« Je ne sais pas où aller », ai-je admis.
« Tu n’as pas besoin de toutes les réponses aujourd’hui », dit-elle. « Seulement de la prochaine étape à franchir. »
Et la prochaine étape logique consistait à ne pas revenir en arrière.
L’hôpital avait organisé une sortie discrète par un couloir latéral. Un agent de sécurité m’accompagnait. Rachel restait près de moi. Toute ma vie tenait dans un petit sac fourre-tout : mon téléphone, mon portefeuille, des vêtements empruntés. Pourtant, d’une certaine manière, ce sac évoquait la liberté plutôt que la perte.
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