Tu peux prendre une chambre d’amis ou déménager, m’a dit ma mère quand ma sœur est arrivée soudainement avec son mari. C’est génial si vous partez pour le week-end, a ajouté ma sœur avec joie. J’ai déménagé, mais quelques jours plus tard, son sourire satisfait a disparu. J’ai paniqué. Elle ment. Maman, dis-moi qu’elle ment. Je m’appelle Violet.
J’ai 28 ans et depuis 5 ans je vis avec ma mère dans une maison que mon père a reconstruite juste avant sa mort. Papa est mort subitement d’une crise cardiaque. La maison n’était pas encore entièrement décorée. En une semaine, nous avons choisi ensemble des carreaux pour la cuisine. Dans la suivante, j’étais assis à côté de ma mère, qui regardait fixement le mur, sortant à peine du lit.
Un vendredi pluvieux, nous avons organisé des funérailles. Josie, ma petite sœur, est arrivée avec des lunettes de soleil de marque et un foulard en soie. Elle a pleuré et est partie le dimanche matin. Je suis resté. Je suis resté parce que quelqu’un devait le faire. Parce que ma mère était fragile, parce que l’hypothèque n’était pas entièrement remboursée et que quelqu’un devait payer les mensualités. Et j’ai peur d’admettre que je me sentais responsable.
